"Der pinkelnde Tod", Max Klinger |
Mannen som vi hyr lägenhet av verkar – rimligen, med tanke på att han skrivit sin doktorsavhandling om Proust – ha ägnat mer tid åt att läsa " À la recherche du temps perdu" än att städa. I mani har jag gått lös på toalett och kök med ättika, citronsyra och bakpulver, sådant som man gör när man inte läser vår nämnde franske författare.
På Neukölln Arcaden, mitt närmaste köpcentrum, travar det runt en man iklädd stråhatt med kvarlämnad prislapp, som dinglar ner i ansiktet på karln. Han skrattar och mumlar. Jag har svårt att inte bli illa berörd av all fattigdom och sysslolöshet. Alkisarna, ibland förekommer de i horder, sitter och dricker öl, klappar sina hundar, röker cigaretter. Urtvättade punx. Och även om min ekonomiska och sociala status också är försvinnande liten, är barriären mellan oss milsvid, jag känner inte och vill inte känna deras värld.